Otoño

Otoño, no solo temporada de hojas, tiempo -tal vez- de días amarillos de grandes decisiones q no se recuerdan en hemerotecas. Cuando buhos, múrcielagos, cuervos y águilas se escurren en el mismo nido... cuando ellos crean clubs de amigos...

Otoño, tal vez esos días,

donde quienes nos aferramos al mástil

frente a la tormenta evitamos ahogarnos

con el viento y el agua sucia.

Pero los hilos del teatro permanecen...

incubados... en formol...

Otoño, brusco, nostálgico,

de nuevas épocas

donde al llegar a casa pocos, pocos,

acobijan lo cotidiano, feneciente y sacrílego.

Y esa era, nuevas épocas,

de perros inquietos y madamas de villa urquiza.

Tal vez... cubo dentro de pirámides. Sinsentidos en sensaciones,

entramado estreñidos, ilusiones latentes, frenesí focalizado...

en la cama de tibios capitanes y vulgares sargentos...

ondeando su mediocridad entre los pequeños habitantes de ciudades...

(salta, salta esos baches, vórtice).